Ir a la feria para mí no es solamente ir de compras, elegir los mejores productos al mejor precio, también es mi aprendizaje del mundo laboral, mi primer trabajo fue cobrar las cuotas de los muebles vendidos a crédito por mi padre. En esos tiempos de mi adolescencia fue cuando también me enamoré de la bicicleta, hoy por hoy mi medio de transporte predilecto. La feria es un recuerdo de olores y colores, frío húmedo en invierno, ropa mojada, completos con salsa verde y mayonesa casera en el carrito que daba la vuelta a toda la feria.

El olor a apio cortado no me recuerda un almuerzo en familia un domingo, me recuerda las mañanas de domingo leyendo la cuarta mientras el vecino Gilberto cortaba el apio para luego ponerlo en esas bolsitas en las que venden porciones de ensalada, esas que a veces son más aire que ensalada. Otra cosa que recuerdo es el olor al nescafé (tan sabroso en otros lados menos en casa), las sopaipillas y las empanadas de queso fritas del viejo cochino como le decían al que vendía desayunos, nunca supe su nombre. La feria es un mundo desde un lado de los puestos y del otro, en todo caso todos somos caseritos y caseritas, todos tenemos nuestros preferidos y a quien le damos o nos da yapa.

Ir a la feria es un rito, una forma de habitar la economía, las relaciones sociales o el amor, por qué sí, quien no se ha enamorado en la feria. No me dejen solo en esta, cuando trabajaba con mi papá estaba enamoradísimo de una chica que veía todos los domingos, nunca compró donde mi papá, pero sí donde el vecino, a veces me la encontraba cuando recorría la cola de la feria vitrineando ropa usada y otros cachivaches, nunca me atreví a hablarle, siempre he sido muy vergonzoso, hoy mucho, muchísimo menos pero en esa época me cagaba de miedo ante la sola idea de hablarle. A veces creo que me gusta o me e inventado que me gusta esto de tener amores platónicos, inacabados o eternos, nunca más la vi, pero sigo acordándome de esa historia.

El baño de vida social que es ir a la feria creo que no te lo da nada, en este espacio transitorio y tan histórico por lo demás es un espacio donde convergen redes sociales reales, cuando conoces al casero o la casera y te lo/la encuentras en otros lugares el saludo es cercano, te da esa sensación que hay un nexo más allá del simple intercambio comercial. Hay quienes le compran al mismo o la misma casera/o por herencia histórica, hay quienes siempre han comprado en el mismo puesto, por ejemplo mi mamá le compra al que ella le puso el caserito del barrio, en realidad es el hijo de un vecino que a su vez antes él era el que vendía en la feria, no es sólo un espacio de comercio, es un espacio de identidad y de comunión social.

Acaba de pasar el día de los patrimonios en Chile, el domingo 31 de mayo. En este contexto quisiera relevar que la feria tal y como la conocemos es un patrimonio cultural, tal vez incluso parte de aquel patrimonio inmaterial que ha conceptualizado la Unesco, en ese sentido, la próxima vez que vaya a comprar papas, lechugas y otras verduras, vegetales y frutas, recuerde que no sólo esta visitando un espacio efímero de intercambio comercial, recuerde que esta en un espacio histórico, un patrimonio social y una identidad popular que ha atravesado y seguirá atravesando el tiempo y el espacio, entregándonos todas las historias, las delicias gastronómicas y la poesía de las frases y los dichos que uno escucha cuando camina entre otros buscando los ingredientes de un futuro plato de comida reconfortante.

Anotemos todas las frases de la feria, hagamos una libro para que no se nos olviden, que la poesía expresada no caiga en el olvido. Puro caramelo por acá, jugositas mis naranjas, puro caramelo, puro caramelo ¡oiga!. Esa me quedó grabada, pero hay más siempre hay más, todos debemos tener alguna grabada en nuestra cabeza, una que esperamos volver a escuchar cada vez que vamos tirando del carrito, mirando los precios en las pizarras, escritas con tiza en una tipografía imposible de ignorar, la feria no es solamente la feria, es toda una cultura que surge, que se expresa que se expande desde este punto concéntrico, sin la feria no habría cocina chilena o cualquier otra, la feria puede que sea el epicentro silencioso de toda sociedad.

Queda para otra ocasión el mundo de la ropa usada, una cultura a parte, otra cosa que nos da el capitalismo infatigable, la producción, la masividad de la capacidad de convencimiento que tiene el marketing, inventándonos cada minuto una necesidad nueva, pero ¿qué hacemos acá, en este largo y delgado país? Creamos una cultura, un modo de interactuar, de construirnos identidades diversas, de crear redes sociales que construyen sus propios códigos, todo esto debido a que la ropa usada entro en la feria, apareció ahí donde reinventar la cultura es un acto cotidiano, tradicional y al mismo tiempo rupturista, un punto y coma que nadie sabe usar pero que todos anhelan emplazar en el espacio justo.

Nos vemos en la feria, entre ofertas de tres lechugas por 2 lucas, paquetes de cabritas recién hechas y completos con mayonesa casera. Hasta algún domingo en que nos encontremos comprando un ramillete de betarragas.

Por qué te gusta Cerati, esa es una pregunta irresoluta en estos momentos en que empiezo a teclear para buscar una respuesta a esta frontera infranqueable entre tú y yo. Que tiene él que no tenga Jorge, es más, creo que González tiene mucho más que ver con el barrio, con el margen, con la insistencia en querer querer y en buscar la forma de sacarlo afuera, de expulsarlo todo sin alegorías, sin sobremataforisaciones que son bellas, muy bellas, tan bellas que se alejan demasiado de lo que en un principio querían comunicar, a veces hay que decir las cosas como son y ya, sin tanto rodeo, y ojo que lo digo yo que me gusta andar por los bordes del texto sin entrar realmente en él, o por lo menos no tan directamente.

Otros podrán ganar mucho dinero
pero yo he sacrificado ese dinero
por escribirte estos cantos a ti
o a otra que cantaré en vez de ti
o a nadie.

Ernesto Cardenal

Hablo tal vez desde el resentimiento, del margen, de la insistencia que a veces agota, como le pasó a Jorge González, es como que me veo en él, al menos veo esa consecuencia que trato de ser y no de parecer día a día, él es como el horizonte que sigo en cierto modo. Ojo, no santifico tampoco a González, en general no santifico a nadie, creo que es por ser ateo, pero lo importante es que veo en la persona y en el músico, sobre todo en el músico un ejemplo de creatividad, de experimentación, de libertad. Cerati no me transmite eso, lo veo lejos, lo veo cheto, lo veo distante y es tal vez esa distancia la que nos separa, no con él, digo, contigo. Cerati está como en un altar, en un altar que no incomoda, creo, me parece que por ahí va lo que me molesta, el hecho que no moleste, que no incomode.

El arte, los artistas no tienen la obligación de ser incómodos al poder, pero generalmente cuando no lo son se vuelven algo así como un adorno, una mera expresión de la belleza, cuando al menos para mí, el arte es otra cosa, el arte te atraviesa y te desgarra cuando te encuentra, cuando logra conectar contigo, cuando el dialogo se hace en forma horizontal y no desde la nube, desde una especie de pabellón de los prodigios, tal vez por eso es que soy fan del Diego, Maradona, el más humano de los dioses como dicen por ahí. Un ser lleno, repleto de contradicciones, pero fiel a sí mismo de una forma u otra, con una claridad política, entendiendo que esta lo atraviesa todo, tal vez es también lo que me atira en Jorge González ¿A tí no?

Mucho y poco tiene que ver esto con la imposición por las radios nacionales de la música de las bandas y artistas trasandinos en todo esto, nos negaron a los adolescentes de finales de los noventa la posibilidad de identificarnos realmente con un acervo musical que nos identificara desde este lado del mundo, de la cordillera, del desierto, de los fiordos, del océano, en fin, de esta parte del territorio que llamamos Chile, no es que no programaran música chilena, es que muchas veces programaban más música argentina, imponiendo como en mucho de lo que forma parte de nuestra cultura, que lo foráneo es mejor, que tiene más profundidad que lo que hacemos acá, en estas calles de casas pareadas, en los colegios con número, en la pobla.

No sé si estoy escribiendo esto para entender porque la distancia entre tú y yo o más bien para defender una lucha de clases, una transformación de la percepción que tenemos de nuestra cultura, de nuestro modo de entender y relacionarnos con el mundo. Hay resentimiento, claro que sí ¿Cuántos de mis vecinos y de los tuyos tienen algún familiar detenido desaparecido, o un familiar preso político o exiliado? Y ahí, justo en esa bifurcación aparece Jorge González, Los prisioneros y la voz de los ochenta, la electro cumbia (cumbia triste). Ahí surge mi identidad, barrial, de pobla, desde el margen, periférico hasta el tuétano.

Tal vez eso es lo que me fascina de Jorge González, su capacidad de lucidez que en cada entrevista ilumina de un modo u otro, como cuando botó los micrófonos de los periodistas en una conferencia de prensa, siempre tan sensacionalistas , mostrando el desgaste y la abrumadora desconfianza que le tenemos a los grandes medios. Toda luz tiene su sombra, ya lo sé, no soy ingenuo en ello, pero creo que Cerati, en su corta y alocada vida no mostró del todo ese compromiso, esa fuerza de discurso que si he visto a lo largo de mis cuarenta y tantos reflejado en los pequeños espacio que ha tenido en los medios masivos, pero que ha expandido por medio de su música, Jorge González.

Creo que esto ya no va de diferencias musicales, va más bien de posturas, de memorias, de cartografías que nos instalan, nos conminan a tomar una decisión, una bandera, un bando ante los poderosos como lo que dice Jorge en la cita más arriba. Sacando la parte de leyenda, no sé si eso ha pasado por mi mente, lo que sí pasó y sigue pasando es la escritura, la expresión de mi mirada para compartirla con ustedes, ahí del otro lado que quizás y donde y como están interpretando estas palabras, este deambular por la insuficiencia explicativa, por la falta de respuesta a esta diferencia que me parece tan fundamental, tanto como la frase de RRSS que dice: “No besaras bocas que no hablen de justicia social” o algo así.

Todo siempre fue y es político en definitiva, no es esta lucha de vocalistas y músicos, es algo más profundo, tal vez lo mejor sea distanciarnos, al menos si no logramos el diálogo, el bendito y manoseado diálogo que en estos tiempos de ultra derechas, de guerras, geopolítica desbordada y de un gobierno retrogrado que quiere volver a la época de Pinochet, parece desaparecer. Pero como dice otra de esas frases que pueblan las RRSS y que no recuerdo exactamente de quién son, “Hay que amar con locura, con fuego, con pasión porque el mundo se va a acabar.” Y si todo es político, al menos pongámosle ternura y apapachamiento y llamémosle amor.

Por qué todas estas dudas, bueno, primero porque impostor, segundo porque nuevos proyectos e intentos de buscar financiamientos no convencionales, ahora, que es lo que pasa, tengo una página web como fotógrafo, esa página tiene que tener visitas para ser más visible y para ello no se me ocurrió nada mejor que ponerle un blog. Blog al que les invito a estar atentos porque quiero escribir reflexiones de fotografía, lecturas de fotografías y quién sabe, tal vez también una que otra recomendación literaria, filosófica o lo que sea que este relacionado con ese mundo maravilloso que es la Fotografía.

Es sólo un blog, eso dirán ustedes, pero la verdad es que es ese blog, esta newsletter y también está mi otro proyecto que además está cambiando y ha crecido Imagenyprosa podcast, que a partir de este mes de marzo busca convertirse en una revista multiplataforma. Todo eso y todo esto me tiene emocionado, con ganas como cuando uno comienza todo, con las ganas al cien mil por ciento. Pero la experiencia no viene sola, viene también con la mesura, sé que los primeros meses son los más motivados, sé que con el tiempo vienen las dudas, el cansancio, la fatiga.

Entonces, como se hace con toda esta energía en medio de un gobierno de ultra derecha que minara todas las esperanzas, porque es a eso a lo que se dedican siempre, a lo que siempre se han dedicado los fascista y estos no son más que sus herederos. Entonces que se hace ¿Cómo se construye comunidad ante tanto individualismo, como se construye comunidad cuando te sientes más cómodo en la periferia de los grupos sociales, en el margen, en la casa, con tus libros, detrás de tu cámara?

Esta es mi duda y tal vez la de muchos y la de alguno de entre ustedes ahí del otro lado de estas palabras, como se resistirá este tiempo. Y he aquí que cae la metáfora de la planta, tan obvia que parecía que no tenía nada que ver en este relato ese titulo. Quiero pensar este periodo como un otoño, como la promesa de una primavera que vendrá, porque así como me pasa con los proyectos personales, me pasa también con los avatares del presente histórico. La humanidad ya ha pasado por esto miles de veces y cada vez ha salido, ha logrado remontar más bien que mal las vicisitudes que merman la existencia misma de nuestra, valga la redundancia, humanidad.

En ese sentido, muchas veces creemos que nuestras preocupaciones personales no tienen nada que ver con la humanidad, y a veces con cierta razón, pero cuando lo que hacemos no es sólo por nosotros, si no también como una extensión hacia los otros, ahí tal vez cabe toda nuestra parte de humanidad y así como lo personal es político, lo personal también es humanidad. Al menos eso creo, eso quiero creer ante mi ejercicio escritural y fotográfico, no quiero que esto y lo otro sean sólo una expresión del ego, quiero que ambas sean una interrogante, un diálogo con otros para construir un nosotros que nos sobrepase.

Ahora, de todos modos a mis plantas se le están cayendo las hojas, o se les están poniendo amarillas, si alguno de ustedes sabe que se puede hacer ante eso, se lo agradecería, pero como les dije y como el titulo lo demuestra, creo que todo tiene que ver con lo que está pasando a nivel personal, nacional e internacional ¿Será una mirada extrema, pero creo que todo esto es una metáfora, será que estaremos a la altura del poema de la historia que se está escribiendo ante nuestros ojos? ¿Qué opinan ustedes?

“Confundía con franca tontería los apellidos dobles y los títulos largos de sus obras, ya no digamos sus géneros y sus especies: La muerte de abstemio Cruz, El jardín de los cerezos que se trifulcan, Los miserables de Notre Dame, Cien años de sobriedad, El tambor y los perros…”2

Por mi parte no lo sé, pero lo que sí sé es que desde chico me quise convertir en escritor, pero en escritor que sólo se dedica a escribir, lo que a todas luces es un sueño de niño, hasta dónde sé, nadie vive de la escritura o al menos no sólo de la escritura. Tal vez soy muy utópico, de hecho creo que es una de mis características, creo que si no pa qué, prefiero soñar y darle pa delante con los sueños y entremedio ir concretizando dos o tres cosas marginales de aquellos sueños, de aquella esperanza.

Digo y digo que no sé como le voy a hacer pa escribir pa todas las plataformas que estoy creando y aquí me tienen inventando temas de cosas banales que parecía que no iban a ninguna parte, y sin embargo, aquí estamos, hablando de política, esperanzas, utopías y demás vainas. Es que nunca va una cosa sin la otra, estos textos de Substack siempre parecen divagar por múltiples recovecos de pensamientos esparcidos aleatoriamente en el blanco brillante de la pantalla de mi computador, y terminan siendo una suerte de serendipia, hallazgo fortuito con pensamientos que no sabía que andaban rondando en mi cabeza y al final tal vez se quedan merodeando los pensamientos de ustedes que están del otro lado de esta red de correos.

Saludos terrícolas y vayan a apoyar “La última trinchera humana, Imagenyprosa”.

Comprar libros usados no sólo es una condición económica, es también, un estado de ánimo, una compulsión, un entusiasmo pasajero que se vuelve permanente. Personalmente, en tiempos de economías esquivas, evito la proximidad de las librerías, pero cuando vas a la feria o te encuentras un mercadito por ahí en cualquier calle, siempre hay una oferta, un cajón con libros de segunda, tercera y quizás cuantas manos, un cartelito que dice libros a mil o dos mil pesos, estantes con ofertas y muchas veces, con joyitas o con libros que no sabías que querías leer pero que ahí están, listos para acompañarte en tu regreso a casa.

El libro usado como toda antigüedad, tiene su patina, esta, muchas veces por no decir casi siempre calza bien con los estantes, o la luz que llega al velador por las mañanas, o cualquier excusa estética que ayude a reforzar la idea de que es una buena idea comprarlo. Los libros usados son como maquinas del tiempo, los llevas a tu casa y le suman historias, no sólo por lo que contienen, también por el momento en que lo compraste, el lugar o la compañía. También, cuando tienes la fortuna, esos libros te cuentan más de su pasado de lo que cuentan las primeras ediciones pulcras, traen, arrastran con ellos frases, interpretaciones, cientos de posibilidades de pelear, de discutir con una voz diferente a la nuestra.

Leer un libro usado, subrayado, anotado, con hojas dobladas, con algún papelito u objeto marcando una de sus páginas, es también leer la historia de alguien más, la visión de otro ante las palabras que vamos descifrando con el paso de las páginas, con el transcurrir de la historia, no sólo es leer, es entrar en la intimidad de otro, ahí, hay algo más que un libro, hay tal vez, y si se me permite el esoterismo, un alma que se comunica con la nuestra. Todo lo anterior le otorga capas inesperadas a un libro, a una novela, a un poemario que de otro modo no habría sido más que eso, sin desmerecer la multiplicidad de capas que permiten el diálogo entre el lector y el escritor.

Hay, por ejemplo, en las anotaciones al margen, una suerte de pequeño camino de migas que nos guía hacia algo así como la intensión de otro lector, una suerte de juego de espías, tratamos de descifrar, entender los caminos en el laberinto de la lectura que tomo otro, otra, mucho antes que nosotros, las posibles interpretaciones a veces, muy raras veces coinciden con las nuestras. La mayor parte del tiempo abren un mundo nuevo, leemos y releemos el texto tratando de entender porque esta anotación y no otra, cuál es la relación con la anterior y con la que viene, por qué en cierto párrafo subrayo algo, si es que por casualidad el que subrayo es el mismo que anotó al margen.

La lectura de textos ya leídos, subrayados, anotados, he estado pensando mientras escribía, tal vez viene de los años de universidad, tiempo en que uno acumula fotocopias, marcadas muchas veces por otros, señalando caminos que si eres ingenuo sigues sin cuestionarte, spoiler, no siempre te llevaban esos caminos al fin que buscaba el profesor al hacerte leer aquellos textos y no otros. Lo que sí, viendo, imitando ese ejercicio es como aprendí a leer de otro modo, a cuestionar aún más lo leído, las frases, la composición del texto, la tensión necesaria para mantener atento a un lector desconocido. Tal vez esa conexión emotiva, mi romanticismo y el gusto por las historias de otros han hecho de mí, un lector de libros viejos, eso por mi parte. ¿A tí, que te ha llevado a leer libros usados?

Pero por qué escribir esto ahora y no haberlo hecho antes, no hay más que una sola respuesta, simple y a la vez compleja, por razones de trabajo antes de una entrevista para el podcast, Cecilia Alfaro, novel escritora chilena, me prestó el libro de Nicolas Poblete: << Nos están invadiendo >> una novela corta muy interesante, medio loca, una fantasía muy paranoica y al mismo tiempo, muy anclada en el cotidiano citadino latinoamericano. El tema es que Cecilia, tenía el libro anotado, subrayado, con post it, todo, algo de lo que habíamos hablado cuando la entreviste el año pasado, esto me llevo a pensar en aquello y luego a corroborar que tenía más de un ejemplar en esas condiciones y heme aquí, escribiendo sobre los libros de otros.

Hay todavía una categoría de la cual no he hablado aquí, esta es la de los propios libros que parecen libros de otros cuando lo releemos, a veces, más de las que me habría esperado, esa relectura cuestiona la continuidad de mi propio pensamiento, hay anotaciones, citas subrayadas, páginas marcadas que me interrogan, que hacen que esa relectura se vuelva también, la experiencia de leer un libro de otro. Parece místico, esotérico incluso pero es así, tal vez tenga que ver con el angulo, con la intención, con las cuestiones que andan interrogando nuestro pensamiento a la hora de abrir un libro y leerlo, esa distancia que hay entre una lectura y una relectura, haciendo de la experiencia una capa más de lectura del mismo libro, como con los libros de otros, siendo esta vez un otro otro que soy yo mismo en el pasado.

Callejear, qué tal vez sea sinónimo de una palabra francesa, flâneur, esta última define el acto de deambular por las calles sin rumbo fijo, sin considerar el tiempo, observando el entorno y dejándose observar por él. Según yo es lo mismo, aunque en comparación con el concepto francés, nuestro concepto a nosotros, chilenos de Chile, tiene mucho menos garbo, esto por lo otro que no hemos dicho de la primera, callejear se relaciona también con andar en malos pasos, a relacionarse con los barrios bajo, a tomar el camino a contramano de la elite, lugar al que supuestamente todos debiésemos aspirar.

Lo bueno es que el lenguaje está vivo y los conceptos se van transformando, mutan, cambian, se adaptan, son apropiados y quedan en desuso, en mi generación, callejear, ser callejero significa otra cosa, es tener mundo, tener calle como se dice comúnmente. La calle es la vida, o al menos eso queremos creer cuando nos reapropiamos este concepto. Como les decía en la primera linea de este texto, pedalear las calles marginales se me da naturalmente, vivo en barrio marginal, aquí crecí, aquí aprendí a pedalear y, pedalear en la urbe es aprender a estar atento a las señales, a los movimientos, al entorno, algo así como lo que hacen los fotógrafos callejeros o engrupidamente, street photographer.

Callejear es un concepto que apunta al pedestre, a quien deambula sin rumbo caminando, aplanando calles como decían en otra época. Yo, yo pedaleo las calles, ya lo hacía cuando niño en los barrios de mi comuna, en la adolescencia vinieron viajes más largos, descubriendo otros barrios, otras poblaciones, otro mundo. Ahí, en ese pedalear adolescente fui comprendiendo algo que estuve pensando hace unos días mientras pedaleaba, no todos los barrios son iguales, no en todos hay la misma cultura, a veces es similar, pero el norte y el sur de Santiago, así como el clásico oriente-poniente, son diferentes, por mucho que los Block de viviendas sociales de los sesenta y ochenta sean la misma estructura, la vida, el modo en que fueron habitados es muy diferente.

Hay en la arquitectura, en el urbanismo o en la ausencia del mismo un germen de identidad. Si nos interesamos un poquito en la arquitectura y en la historia de la vivienda social en Chile, veremos que hay muchas y muy diversas formas de enfrentar este problema. Lo interesante de estos ejercicios urbanísticos está más allá de su concepción, está en el modo en que envejecen, en como van agarrando la pátina cultural del tejido social que se instala y se desarrolla en ellos, es ahí donde esta la identidad, en la carga simbólica y en el uso o desuso de los espacios comunes que hacen los seres humanos que habitan ese espacio. ¿Será que la identidad nacional no es más que un cúmulo de identidades fragmentadas?¿Será que la noción de tribu está más ligada a esos espacios que a otras manifestaciones a las que hemos llamado tribus urbanas?

Personalmente, creo que sí, somos un cumulo de fragmentos identitarios y que queramoslo o no, somos de un modo u otro parte de la tribu de la población en la que crecimos, por mucho que queramos negarlo. La calle, la bicicleta y el ojo fisgón del fotógrafo que soy me hacen voltearme hacia esos atributos, esos detalles que hacen que un conjunto de Blok en Renca no sea igual que uno de Conchalí o Pedro Aguirre Cerda. No es lo mismo, o no exactamente, crecer en una población de Cerrillos, Peñalolén o San Bernardo. Nos parecemos, es cierto, tanto como nos parecemos con otros habitantes de Surámerica.

Hoy hay una diversidad cultural que no hay que dejar de lado a la hora de mirar las calles, los barrios marginales, el mundo barrio bajero que le dicen. Las poblaciones, no pocas, se han ido poblando también de otros hermanos latinoamericanos, eso ha ido aportando, inyectando una capa más al tejido popular, no sólo en la alimentación, también en intercambios de comportamientos culturales, ellos aprenden los nuestros, nosotros tomamos prestado de ellos, incorporando, construyendo la futura identidad chilena, que al contrario de lo que creen algunos, no es inmutable, afortunadamente. Hay días en que quisiera viajar al futuro y ver como el Creole se ha fusionado con el español chileno, como modismos colombianos y venezolanos se chilenizan, así como hemos visto que hemos adoptado palabras, comida y modos de los hermanos peruanos que llegaron, hace ya más de treinta años.

Hoy no es para nadie raro, comer sopaipillas con salsas peruanas, o comer una empanada de ají de gallina (¡qué delicia!). Mañana comeremos Hayacas con pebre, o se volverá un clásico la Arépa de Pino. Y bueno, quien sabe realmente como esos sabores irán impregnando la cocina nacional, enriqueciéndola, así como lo hace hoy el rocoto con el pebre. O así como sin darnos cuenta la base de la cocina chilena desde el siglo veinte es básicamente la base de la comida Palestina, y desde una apertura a todos los sabores del mundo Árabe.

Hay en la ciudad capital un sin fin de diversos barrios marginales, están los bloks, con sus dinámicas, su laberintos y sus callejones, están también los míticos cités, que en su estructura invitan a una vida compartida en ese pasaje estrecho, asiendo asados en la puerta de la casa o incluso en la puerta del mismo cité, a vista y paciencia de los transeúntes de las calles que los albergan, después están las poblaciones, con sus piscinas en los pasajes, los perros recostados a la sombra de un árbol y el infaltable taxi o colectivo del vecino estacionado frente a su casa. Todo ello coexiste, las infancias jugando en la plaza, las madres conversando o viendo el teléfono en una banca. Hay barrios en los que es más común ver a los hombres pasear sin polera por la feria y por los pasajes, hay barrios en los que todo el tiempo hay quien juega a la pelota en la multicancha, hay barrios en los que ya sólo habitan viejos y sus hijos de allegados porque el sueldo no alcanza.

Hay en los barrios marginales una identidad de almacén, de esquina habitada, de gritos de vereda a vereda, hay en mis barrios marginales un sabor a identidad profunda, a libertad, a tribu. Tuve que irme lejos para reencontrar y reconocer estas calles como mi identidad, tuve que hacer el camino largo, envidio a los que se quedaron y la aceptaron como su destino desde siempre. Hoy soy quien escribe esto gracias a ese periplo, gracias a esa fragmentación de una identidad desconocida que he vuelto a encontrar, que estoy haciendo mía día a día, puedo ver de frente las calles que hicieron al callejero en que me convertí pedaleando sin permiso, por las calles de la pobla.

No sé, nunca he sabido realmente porque me llaman tanto la atención estas imágenes cotidianas, anodinas, casi intrascendentes, digo casi porque en realidad si lo son, trascienden el mero relato que nos hacemos de nuestras existencias, no es lo mismo la cama desecha por una pareja que recién se viene conociendo, la de una que lleva años o la de una persona soltera, no es lo mismo la cama de una persona ordenada y estricta, que la de una persona más distraída y dispersa, no es lo mismo una cama desecha en invierno, la que cobija a un bebe o una cama en la que ha muerto alguien, es como que el aura ( esa aura de la imagen fotográfica que habla Benjamin), la impronta que queda, la huella de la cama desecha es otra, en cada ocasión, desde las diversas perspectivas, en los íntimos silencios.

Hay una intimidad que se transgrede al ver la cama desecha de alguien más, una intimidad que no tomamos tan en serio. La forma en que las sábanas han sido tiradas hacia los pies de la cama, si es que estas fueron tiradas y no dobladas, cuanto lenguaje hay en el silencio de estas imágenes cotidianas consideradas irrelevantes, en la forma en que abrimos la cama al levantarnos, el modo en que hacemos la cama antes de partir a la rutina diaria, todo grita, todo nos dice algo que tal vez ni nosotros mismo queremos ver, de nuestra propia conducta, de nuestra propia humanidad, de nuestra biografía. Por ejemplo, yo no hago la cama, por mucho que mi madre se empeño en enseñarme a dejarla bien estirada y con dobleces perfectos en las esquinas, no armo la cama, salvo cuando cambio las sábanas.

Una sábana limpia, olorosita a suavizante, a la mañana siguiente no se arruga de la misma manera que una que ya lleva unos días, con el olor de los cuerpos impregnado, con los sueños y las pesadillas impregnadas, con todo el amor o el olor a recién nacido, o después de una mala noche, con mucho movimiento, con resignación ante el amanecer, no, no es lo mismo. Las sábanas limpias son para recostarse después de la ducha, como que incitan a una ducha antes de acostarse y disfrutar de esa pulcritud que tanto agradece nuestro cuerpo, nuestro cerebro. Pero ese es otro placer, otra cosa es hablar de los momentos en que logramos alinear todos los deberes del hogar, la limpieza, las sábanas limpias y la ducha en un mismo día, si hay felicidad, se debe parecer mucho a esos escasos días.

La luz de las habitaciones juega mucho en la interpretación, en la percepción de las camas desechas, no es lo mismo un lunes a las seis de la tarde que un domingo al medio día, con resaca. No es lo mismo el último amanecer juntos, a la primera mañana despertando con aquella persona; no es lo mismo despertar sólo, con un gato o sin ganas de despertar, cinco minutos más que a veces quisiéramos que fueran eternos. La luz, en todas esas situaciones dirige la atmósfera, el próximo recuerdo en un futuro lejano y a la vez tan a la vuelta de la esquina. Lo absurdo es creer que esos instantes serán eternos, lo eterno son los segundos en los que te quedas observando, contemplando, absorto, esa huella, ese rastro de humanidad, de historia que puebla los pliegues de la cama.

Hay desordenes en la vida que se extrañan toda la vida, hay silencios y contemplaciones que nos reconectan con tiempos pretéritos, con mañanas más o menos lejanas que de tanto en tanto y sin previo aviso, se toman la memoria. Eso me pasó esta mañana, vi los pliegues, vi la luz y viajé, en ese único viaje en el tiempo posible, la memoria, los recuerdos que a veces parecen desvanecido y de pronto ¡paf! Te los encuentras en el más mínimo gesto, porque no es que te lleve a otros recuerdos, es que recuerdas otras imágenes similares que, como puertas, se abren a otros recuerdos, lugares, situaciones, cosas, vivencias que ni siquiera recordabas que habías tenido, o que de un modo u otro estaban archivadas en un cajón polvoriento de la memoria.

Hoy recordé, recordé y me di cuenta que eso es lo que me llama a escribir, a fotografiar también, la potencialidad histórica de lo simple, de lo cotidiano, de lo banal. No hay en el mundo conexión más potente con los otros que las experiencias compartidas, las relaciones simbólicas, el cotidiano absurdo de la vida y sus nimios gestos, un sombrero olvidado en el banco de una plaza, dos vasos de cerveza vacíos en la terraza de un bar que aún no han sido recogidos, la parada del bus una mañana fría de invierno, el olor a maní confitado, los gritos de los vendedores en la feria, el zumbido del metro al entrar en la estación.

Creo que la sensualidad de las camas desechas, tiene que ver mucho con mi obsesión por ver el comportamiento de la luz en el espacio, deformación de fotógrafo, tal vez, y si a eso le mezclamos la manía por contemplar lo efímero, ahí surge la poesía, si es que la hay en una habitación de dos por dos, en la memoria fatigada de quién aún sueña con ser escritor. Tal vez, como las camas desechas la sensualidad está en seguir amaneciendo cada día, un poquito diferente y un poquito igual al día anterior, tal vez la vida sea eso, contemplar la efímera aparición de la nostalgia, como si en ello se nos jugara el futuro.

Mientras que para muchos el desayuno chileno es unas tostadas con palta y café de especialidad, los carritos al borde de la carretera, en las afueras de las empresas y las universidades y en rincones varios del país dicen otra cosa, normalmente, al menos en tiempos en los que yo pasaba más en la calle y a la orilla de las carreteras, el desayuno típico era un par de huevos fritos, pan y café, al menos esa era la promo de desayuno. La verdad es que para mí ese es el desayuno típico, porque el huevo sigue siendo asequible, la opción más fácil para el desayuno de todo el habitante de este territorio tan desigual, en lo geográfico como en lo económico.

La palta si bien se ha ido posicionando como un fruto que se consume mucho, sigue siendo caro, por mucha popularidad que tenga, con el precio de una palta aún puedes comprar varios huevos y por el precio de un kilo de palta, muchos más. Por otro lado, los desayunos típicos de los países, siempre están más ligados a una tradición obrera, popular, que a las élites. En ese sentido, si queremos conocer una identidad culinaria o cultural de un lugar debemos asomarnos a esos barrios, a esa población, esta última palabra en Chile también tiene la connotación de un barrio popular, obrero, algo que le da aún más sentido a la búsqueda de identidad.

Los misterios que se me ocurren escribiendo esto, son todos o en su mayoría en relación a la comida y, por lo mismo, rayan en la identidad. Porque si bien es difícil definir lo que une a un territorio tan extenso como un país, al menos podemos relacionarlo por la forma en que se relaciona esa población con la comida, buscando las bases de las recetas, es decir lo que las une y por la misma vía, descubrir lo que diferencia a las regiones que lo componen. Por ejemplo, hace muchos años atrás, no sé si sigue siendo así en la actualidad, pero en esa época en la isla de Chiloe cuando pedías un completo este venía con chucrut, tomate, palta y mayo. En este mismo sentido están los completos mojados de Talca, los completos sin chucrut de algunos locales del Portal Fernández Concha y el mal llamado completo de las completadas que siempre, siempre siempre, termina siendo un Italiano.

Hablando de palta, aquí hay otro misterio ¿la palta va con limón o sin limón? ¿El tomate se come con cáscara o pelado? Otro tema, dentro del mismo tema, cuál de todos los platos que se preparan en Chile son platos realmente creados aquí, en este territorio, no adaptados de otros que ya existen en otros lados, no una versión más, como las empanadas o las humitas, no. ¿Cuál es el plato típicamente chileno? Así como cuando hacían la publicidad del vino gato, dicen que el plato que nació realmente en Chile, y digo en Chile porque me refiero a la identidad mestiza, ese sería el Valdiviano o ajiaco, este noble plato que ha ido teniendo sus propias variaciones con el tiempo, pero que nos sigue reponiendo de la caña después de un buen asado con los amigos.

¿La identidad culinaria es nacional o regional? En varios países es marcadamente regional, algo así como una característica única, una suerte de denominación de origen de ciertos productos o platos típicos. Acá, en Chile quiero decir, como que tendemos a unificar, a identificar ciertos rasgos como nacionales, como que evitamos reconocer las identidades regionales, la identidad propia de las diferentes latitudes, no sé si realmente hay algo así como una definición popular o una identificación general de los productos de cada ciudad, región o provincia, personalmente lo desconozco y creo que no existe. Nunca escuche decir el queso de tal zona, o los tomates de no sé dónde, o los cerdos de tal parte, o tal preparación de que se yo dónde.

¿Sabe acaso alguien, de dónde viene el mote con huesillos, de dónde son oriundas las sopaipillas? ¿Quién, en qué minuto decidió que la sopaipilla sería emblema nacional? Lo que sí sabemos, es que Chile es el mejor país de Chile, al menos eso dice el dicho, personalmente no creo mucho en la patria, un poco como Lemebel, pero si creo en su gente, en la verdad de verdades, que por mucho que me haga rabiar la gente (aquí me incluyo) siempre estoy a su lado, hay modas que muchas veces de forma racional no es factible comprender, pero, en las calles, en el cotidiano uso del lenguaje, del goce culinario, se vuelven irrefutables.

Ahí tenemos los suchis con palta y queso crema, las longanizas, la cerveza, el vino pipeño, los cócteles, terremoto, malta con harina, malta con huevo, malta con lo que quieras. Se me siguen viniendo cosas a la cabeza y se vuelve indescifrable la cantidad de misterios, quién fue el primero en armar un chacarero, a quién se le ocurrió el cola de mono, quién fue el genio que inventó el colegial (qué delicia). Lo cierto o lo que aún no se ha puesto en duda, es que seguimos inventando cosas, no paramos de expandir nuestros gustos culinarios, las sopaipillas con salsa de rocoto, las empanadas de ají de gallina y quizás cuantos más mestizajes seguirán apareciendo relacionándonos con todos los migrantes, quién sabe que otros misterios y cuantas nuevas verdades y formas de ser chileno se inventen en el futuro.

No sé si esto corresponde a un estado de ánimo, o más bien a la constatación de un echo. El tema es que me auto coroné como el Rey de las derrotas, tal vez por la distancia que hay entre un deber ser sistémico y cultural y, mi actualidad. No todos los días se puede estar de acuerdo con lo que se piensa, ya lo dijo el gran Caszely, pero hoy creo que es uno de esos en los que pensamiento y constatación de la realidad se conjugan, dando paso a una suerte de realidad, de identidad me atrevería a decir.

Pero ¿por qué? ¿Cómo es que uno puede llegar a considerarse el Rey de las derrotas? La respuesta más fácil, intentando muchas cosas y no logrando ninguna, a veces incluso no aprendiendo nada. Es que a veces uno es un cabeza dura y le da, le da y le da a un proyecto, una idea, una intención que no termina en nada, que no devuelve nada, que no sirve de nada. Bueno, todos esos he sido, o al menos creo serlo, tal vez esos intentos que creo haber realizado, tal vez ni fueron, ni cuentan. Es que cuando tienes la cabeza llena de ideas y quieres llevarlas a cabo todas, como que te agobias y haces algunas, otras crees haberlas intentado y ninguna termina, o parece terminar.

Hay también la rotunda realidad de los números, del alcance, del tiempo, de la ansiedad. Es cierto también que la sensación de derrota viene muy de la mano con las expectativas del sistema, con la cotidianidad, con el echo innegable que no me gusta el trabajo, como concepto, como actividad improductiva, porque seamos francos, todos los trabajos actuales en Chile, son improductivos, sólo es explotación de recursos o venta de vienes o servicios. Tal vez lo único productivo sea la construcción, no hay plus valor en lo que hacemos y es tal vez eso lo que nos lleva a la depresión, al burnout. Estar sobrepresionados para hacer algo que no va a ninguna parte más que a los bolsillos de los oligarcas de siempre, los dueños del supermercado, del banco, de las minas, de los campos agrícolas, de las clínicas, de las Isapres y de las AFP, que casi siempre son los mismos, ese uno por ciento.

Tal vez por eso escribo y hago fotos, para tratar de hacer, de ser parte de una creación, un aporte de algún modo al mundo, aunque, quién sabe si lo que hago es un aporte al mundo o a la sobreproducción de contenidos, tan habitual en estos tiempos. El tema es que si trabajar fuese estar haciendo zapatos, o hilando, o que se yo. La verdad es que ya ni sé si es que hay que hacer mucho más, es como que hay demasiado de todo y todo desechable. En este último punto hay que detenerse a pensar ¿es lo que estoy haciendo algo desechable? Podría ser, al menos es lo que pienso siempre, cada vez que me siento frente al computador, o con un cuaderno y un lápiz, cuando salgo con la cámara; estaré haciendo algo o simplemente repitiendo, sumando a la masa informe de imágenes repetidas, textos espurios, puras vaguedades de nada.

Es, creo, por esto que soy el rey de las derrotas, no porque tenga las mismas dudas que tienen todos quienes se aventuran en el mundo creativo, en las artes (tan vilipendiadas), en la constitución de un producto. Soy el Rey de las derrotas porque lo que hago no alcanza, no tiene alcance como dice el diccionario de redes sociales y su influencia en todos los ámbitos de la vida, quisiera que todo lo que hago llegara a las masas, pero estoy realmente haciendo las cosa para que lleguen a las masas, no, claramente no, no lo hago para llegar a las masas, lo hago porque tengo la intrínseca necesidad de hacerlo, porque como ya lo he experimentado, cuando dejo de hacerlo me voy opacando, cayendo en una suerte de depresión, volviéndome un zombi y eso, no me gusta, hay otras cargas emocionales y mentales por las que pasan, creo, todas las mentes creativas, con las que puedo lidiar día a día, pero ser un zombi, eso, creo que nadie puede, ni debe vivir así.

Comunicar, comunicarme, sacar de la cabeza todo aquello que se va entrelazando, las ideas que se van conectando, salir, caminar, fotografiar la luz dándole contorno al mundo, expresar algo, un parecer que parece interesante. Hay tantas cosas horrorosas pasando, el genocidio en Gaza, las desapariciones de ambientalistas, las violencias de la pobreza en África, Julia Chuñil que no aparece y que tal vez fue quemada, al menos eso dicen, quisiera no creerlo, que no fuese cierto, es como si la dictadura de mi infancia siguiera intoxicándonos con su eco. Todo eso de una forma u otra debe ser canalizado, removido directa o indirectamente por lo que puede transmitir un poema, una foto, un libro o cualquiera de las artes existentes, aportar una reflexión no cambia el mundo, tal vez, pero si puede hacer que éste sea más vivible.

Lo que escribo y lo que fotografío, son el resultado de mucho no hacer, alimentado por lo mucho que he visto, vivido, sentido, leído. Pero es una mirada entre miles, con un estilo entre miles, no aspiro a ser masivo, si llego a serlo genial, por ahora sólo quiero hacer lo que hago, compartirlo y que alguien lo lea, lo vea y sienta algo, le pasen cosas con esto y con lo otro, con una frase, con el fragmento de una fotografía. Creo que es a lo que realmente aspiramos cuando nos ponemos a hacer arte, en alguna de sus ramas, transmitir, así sea para una persona como para miles.

Como he dicho en otros lugares y como tal vez repita en un futuro acá mismo: la vida está, en il dolce far niente, en el encuentro con los otros, en la vulnerabilidad. Es desde ahí que nace, al menos eso creo, la necesidad de crear, de compartir, de invitar a otros hasta esta mirada hacia el mundo, para compartirla, confrontarla, dialogar contigo “¡hipócrita lector, mi semejante, mi hermano!” (Baudelaire).

Una más trágica que la otra, pero eso lo pueden descubrir por si mismos viéndolas por su cuenta, aquí lo que quiero es hablar de la proyección que nos hacemos de nuestras propias vidas cuando vemos, cuando enganchamos con estas comedias. Si ya de por sí muchos quisieran que su vida fuera como en las películas, algunos hasta hemos llegado a actuar nuestro propio desconsuelo sentándonos en la barra de algún bar, una cerveza a la mano, acodados, mirando la eternidad de aquellos que pueblan el lugar, sonriendo melancólicos a nuestra propia puesta en escena. Yo claramente soy de estos, siempre encuentro el momento para imaginarme como si me estuviese viendo desde el otro lado de una pantalla.

Una vez, hace ya más de veinte años, estaba en una de esas escapadas mochileras que hice en mi juventud, sentado junto a la carretera, escribiendo en un cuaderno algún poema o reflexión perdida, tal vez junto al cuaderno, he tenido tantos, y tantos se han perdido por ahí, la cuestión es que yo me imaginaba ahí, con la cámara saliendo en un zoom out desde ese personaje sentado junto a la carretera, apoyado sobre la mochila leyendo, hasta un gran plano general que muestra el paisaje y la pequeñez del ser humano ante la naturaleza, un clásico del western, y una imagen que vimos todos embobados en, Into the wild, años después de ese momento de mis veinte años.

Pero volvamos a las películas románticas, quien no ha imaginado antes de salir en una cita, alguna escena de una película que atesora y que le gustaría reproducir con aquella persona especial, díganme si no han estado tentados en hacer toda la producción de ese momento tan sólo, con el afán de compartir con esa persona aunque sea un trocito de cine en la vida real. Para que lo vamos a negar, cuantas veces nos hemos encontrado en la pantalla con escenas que hemos vivido más o menos similares o casi, casi idénticas a las retratadas en la película. ¿Será que estamos atravesados por las imágenes cinematográficas y por eso nos comportamos todos de modos similares; o será a la inversa?

Tal vez todo esto no es más que una noción de un milenial que cree que todas las generaciones atraviesan por lo mismo, aunque creo que hoy muchos se identifican con los K-dramas, esas teleseries koreanas para señoras de entre veinte y treinta años, normalmente, a veces las que crecieron con Bety la fea también son adictas. Aquí cuando me refiero a señoras; no tiene nada que ver con el genero con el que te identifiques, creo haber entendido que al final de todo, todos somos señoras; de los gatos, de las plantas, fans de Chayane o de Juanga, todes, todes, somos Soas en algún punto. Y como tales, tal vez ni tan milenial esta reflexión, cuantos de nosotros no hemos soñado con que nos pase una escena de esas que vemos en la pantalla, ya sea del cine, la tele, el compu o el teléfono, todes queremos vivir en cierta medida un amor de película, lo que cambia es la película de referencia.

Pero porque hablar de esto, de las comedias románticas y de las proyecciones que hacemos en ellas, de las que creo todos hacemos en ellas, si no para qué verlas. Creo que tiene que ver con mi soltería y con algo que esta muy de moda, no encontrar pareja, la dificultad para crear lazos sexoafectivos en estos tiempos parece una pandemia, no me extenderé en ello, sobre todo porque no tengo la más mínima idea de por qué pasa esto, pero creo que habla mucho de nuestra contemporaneidad, es tanto que hasta una de las últimas películas en tono comedia romántica de este veinte veinticinco se llama: Amores materialistas.

Qué nos dice ese título, sino que es un intento por radiografiar nuestras relaciones en este primer cuarto del siglo veintiuno, relaciones que tienen mucho que ver con el placer individual y muy poco con el compartir, con el compromiso, con el riesgo de abrirse y conectar con un otro, como sí lo hacen en las comedias románticas, con más o menos obstáculos pero ahí están, insistiendo, abandonando todo para cruzar el país, correr hasta la iglesia, detener un bus en medio de la carretera, o simplemente volver, golpear la puerta del departamento todo mojado por la lluvia, sonreír y besarse, cerrando la puerta tras ellos y dejándonos fuera, leyendo un fin, que no promete continuidad.

Si bien, a veces aparece por ahí una etapa muy estilo Bridget Jones, con todo lo que eso conlleva, el helado en el sillón viendo una comedia romántica para tratar de olvidar la propia, por ejemplo. Creo que nos falta más esa intensidad en estos tiempos en los que la mayoría de consejos son de ocultar el interés, no mostrar, casi casi que no decir nada, que las cosas pases sin palabras, sin nada, desabridamente, como si mostrar interés, hacer el ridículo fuese lo peor que uno puede hacer, y tal vez es lo contrario, ahí están las anécdotas, los aprendizajes, la vida. Parece que estoy haciendo lo que no esperaba hacer, dar consejos. Pero la verdad, no es más que la experiencia aprendida de las películas, de ahí bebe mucho de lo que me parece más divertido en la vida, de las películas y de los libros, cuál de las dos narrativas más intensas, más inútiles, más populares.

Bueno, creo que ha quedado claro mi punto, volvamos al cine, a las comedias románticas, a las novelas y a todas esas historias que salpimientan nuestra vida, permitiéndonos inventarnos otras vidas en esa complicidad que se genera entre la ficción y el lector-espectador de la historia. Como dicen por ahí: “Toda declaración de amor es urgente porque nos vamos a morir” Dicen que son palabras de Zurita, y vamos a creerles, lo importante es la urgencia, la emergencia de amar, de sentirse amado y para mi y dentro de lo que he venido desarrollando, también es necesario performarlo, el amor, pero también la vida, a veces pareciera que nos hemos vuelto un poco planos encasillándolo todo, performando la nada.

Si usted llego hasta aquí, muchísimas gracias, que le vaya bonito, que todo le resulte de mil maravillas y si se anima, deje en los comentarios su recomendación de comedia romántica, o de libro o un comentario sobre lo que ha leído.

Un beso y un abrazo grande a todes.

Digamos que este primer texto es una declaración de principios, una suerte de editorial para todo lo que vendrá después, a veces creo que debí estudiar periodismo, siempre me llamó el periodismo escrito, tal vez por eso siguen estas ideas como la de una línea editorial, o transmitir curiosidades, reflexiones, puntos de vista con respecto a lo que está pasando, lo que no estamos viendo, lo que podría ser interesante para abordar una postura, para tomar una decisión, para simplemente reflexionar sobre nuestra propia condición como seres humanos. Como si vivir no fuera ya, posicionarse, descartar, decidir entre un variopinto de opciones más o menos cercanas a nosotros.

Con respecto a la periodicidad, no exageraremos que ya bien cargada tenemos la vida como para estar escribiendo todos los días, invadiendo bandejas de coreo o notificaciones de teléfono. Una vez al mes publicaré aquí algún texto, de qué, sobre qué, ni ustedes ni yo lo sabremos de antemano, algo de lo cotidiano irá dictando las ideas. Ahora, si por esas cosas de la vida en el ejercicio cotidiano de la escritura que ejerzo o trato de ejercer, porque dicen que la práctica hace al maestro, aparece un texto medianamente interesante, o lo suficientemente como para que quiera compartirlo con ustedes antes de la fecha expuesta, así será, sorpresivo, tal vez un poco caótico como quien escribe.

Hablando de quien les escribe, me presento, mi nombre es Elias, soy fotógrafo de formación y escritor por oficio, o tal vez por ser un insistente nada más, no está del todo claro. Escribo desde los catorce años, o algo así, todo partió por un documental sobre Salvador Dalí, en él, el artista español declaraba haber decidido ser un genio a la edad de ocho años, o algo así han pasado veintiocho años de eso, bueno el tema es que a mí se me ocurrió que como él yo decidiría ser poeta, todo porque en esos días algunos poemas me habían conmovido y bueno era un adolescente enamoradizo también. Después con el tiempo vino la fotografía, otro oficio por mucho que haya pasado por una formación, siempre me pareció y me sigue pareciendo un oficio, un arte que se aprende en la práctica y el cuestionamiento, como la escritura, hay que leer y leer mucho, libros e imágenes.

En otras descripciones si puede haber más de una para describir a alguien, soy porfiado, porfiado en el sentido de insistente, voy una y otra vez, intento de diversas maneras llevar a cabo las ideas que surgen en mi cabeza, como este espacio, o el podcast (imagenyprosa) que estoy haciendo, o la fotografía. Hay también en mi cabeza en estos tiempos la idea de hacer algo audiovisual, digo en este último tiempo pero la verdad es que hace años que me llama ese medio, entonces es probable que por aquí les vaya compartiendo que tal ha sido la experiencia, las dificultades y los logros que se vayan dando. Creo que este espacio puede ser también un lugar en el cual compartir la idea de que hay que hacer, mucho más que pensar en hacer, aunque a mí personalmente me cueste mucho empezar, siempre sobre pensando, un poco o mucho, todo.

Bueno, no me queda más que darles la bienvenida a este espacio, espero que podamos lograr crear una buena comunidad, intercambiar ideas, compartir lecturas, visionados y experiencias creativas que puedan ser nutritivas para todos. La invitación está hecha, ahora démosle paso a lo que viene, escribir, contar, crear el relato que realmente irá dándole forma a este medio, espacio de comunicación. Sin más información que compartirles en esta primera entrega, les dejo saludos, buenas vibras, el deseo de un montón de buenas y bellas sorpresas para ustedes y sus seres queridos. Un abrazo y nos leemos pronto.

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